El Pecho
Cadáver Exquisito escrito con la colaboración del público de la Noche Poética del 14 de diciembre de 2011 en el bar Ambigú de Bilbao.
Treinta y ocho colaboraciones escribiendo versos para vestir este cadáver exquisito con el tema de El Pecho y todo lo que inspiró. Interesante fusión de los pechos femeninos y masculinos para sugerirnos mucha pasión, amor, amparo, seguridad, alimento, placer, deseo, refugio... Me gustó, particularmente, el verso que viste el pecho con la metáfora: habitación del abrazo. Felicidades a la autora o autor de la propuesta. Más elaborado es el verso que se refiere a los pechos femeninos con el texto: oblongos eslabones de naranjas. Original, también, el tartamudeo apuntado en: teta.. teta.. te-ta-pas con elegancia. La alusión a la curvatura espacio-tiempo encontrado en los pechos femeninos tiene su gracia al ubicar la poesía en el espacio de la Física.
Bueno, pues todo ello, junto, revuelto y agitado en la coctelera de la Noche Poética lo tenéis servido a continuación y como sigue:
Respiro, suspiro, imagino, sueño contigo
y enredar mis dedos entre sus pelos,
habitación del abrazo.
Me gustan los pequeños pechos
y mi pecho brama imparable en abismo sin fondo,
reposo cálido donde olvidar y reencontrarse,
lo primero que comí y lo segundo que mordía.
Correré como un niño a enredarme en tu pecho,
estrella árida,
oblongos eslabones de naranjas
vuelan libres por las verdes praderas.
No te muevas, que estás muerto;
pienso, siento dentro del pecho un corazón
despierto.
Siempre que veo unos pechos duros recuerdo una novia
africana.
Chupar, lamer, perderse
áspero, dulce, sobre mí.
A clavarme esa lanza no tenías derecho.
¿El segundo placer para tener donde morder?
Ellos llegaron a mis ojos y desperté...
teta... teta... te-ta-pas con elegancia;
si me adentro te sorprendo,
¿todo esto es para mí?
El vaivén de tu espíritu, preso entre colinas
tu pecho es negro pecado,
pecho de locura, pechos del deseo
y al descubrirlos siento la maravilla
de la curvatura espacio-tiempo
de cuervo.
Mis pechos rebosan poesía,
lamento, culpa, golpes, golpes...
y vía de salida de las entrañas
cuando la mayoría de los seres sobrevuelen
en tu pecho me siento en casa,
escudo de mi corazón
amamantando con leche,
leche de mosca.
Disfruto con sabor, gozo con su tacto;
mi refugio,
puerta de los sueños tras noches
de alma y caos.
jueves, 15 de diciembre de 2011
martes, 6 de diciembre de 2011
El ombligo
El ombligo
Mirárselo es sólo mirarse a uno mismo, mirarse el uno mismo que nos une a nuestra madre.
El único recuerdo del tiempo en que mi cuerpo era todo tu universo.
El agujero y la sonrisa, el timbre de la risa, el origen de la vida.
Alimentador de vida y ecuador del vientre. Unión.
Punto de partida, duda: ¿hacia el Norte o hacia el Sur?
El rincón de las pelusillas, es imperfección en el estómago.
Mi primer alimento qué rico y cómo me gusta.
El pozo de tus silencios.
Te cosí el vientre para que no perdieras ni tu alma, ni tus pies.
Todavía sin cortar el cordón umbilical que me une a ti.
Todo lo que eres lo veo en tu tripa.
Hendidura que se abre para alimentar una nueva vida.
El timbre del hambre eres, el ojo del estómago amado.
Tobogán, despegue de vida nueva.
Centro de mundos propios, cumbre de curvas de cebada, ojo umbilical de Sauron, cenit de la Tierra Media, me enciendo de placer como bombilla, arrancando de tu seno pelotillas.
Ahí, donde no dejas de mirarte, ahí está tu verdad.
Tal vez un nudo, un timbre o un agujero.
Tu madre, eso seguro.
Cadáver exquisito vestido con sus mejores galas por el público asistente a la Noche Poética en el Café Teatro La Draga el 3.12.2011.
Mirárselo es sólo mirarse a uno mismo, mirarse el uno mismo que nos une a nuestra madre.
El único recuerdo del tiempo en que mi cuerpo era todo tu universo.
El agujero y la sonrisa, el timbre de la risa, el origen de la vida.
Alimentador de vida y ecuador del vientre. Unión.
Punto de partida, duda: ¿hacia el Norte o hacia el Sur?
El rincón de las pelusillas, es imperfección en el estómago.
Mi primer alimento qué rico y cómo me gusta.
El pozo de tus silencios.
Te cosí el vientre para que no perdieras ni tu alma, ni tus pies.
Todavía sin cortar el cordón umbilical que me une a ti.
Todo lo que eres lo veo en tu tripa.
Hendidura que se abre para alimentar una nueva vida.
El timbre del hambre eres, el ojo del estómago amado.
Tobogán, despegue de vida nueva.
Centro de mundos propios, cumbre de curvas de cebada, ojo umbilical de Sauron, cenit de la Tierra Media, me enciendo de placer como bombilla, arrancando de tu seno pelotillas.
Ahí, donde no dejas de mirarte, ahí está tu verdad.
Tal vez un nudo, un timbre o un agujero.
Tu madre, eso seguro.
Cadáver exquisito vestido con sus mejores galas por el público asistente a la Noche Poética en el Café Teatro La Draga el 3.12.2011.
jueves, 17 de noviembre de 2011
CAOS CLUB(Bilbao).- Cadáver exquisito: GENITALES.
GENITALES.- Cadáver exquisito de la noche poética del 16 de noviembre de 2011 en Caos Club
NOCHES POÉTICAS
BILBAO
Cada cita de cada Noche Poética tiene, además del entretenimiento, la cultura hecha en tiempo real en forma de poesía, literatura, arte y música, la faceta creativa del público que se expresa a través de los temas de "los cadáveres exquisitos" La noche en el Caos Club, con un público respetuoso y participativo que llenaba el local, no fue una excepción a la hora de encarar con "descaro" el escabroso y desafiante tema: "los genitales" A las pruebas me remito. ¡Que lo disfrutéis!
Ni principio ni fin, tan sólo son un medio
danzón, zumbón, juguetón. Maravillosas curvas.
Y allí estaban su polla y su coño rotos por amarse.
Nido de carne, de poros abiertos, de calor
y embrollo de sensaciones, pasiones, lujurias;
¡ay, si supieras que estás donde debes estar...!
Paloma en tus senos mensajera,
seguiré caminando por tu cuerpo y tu brisa,
sombra que se alarga al atardecer.
Yo he visto en las puertas de Tanhausen los huevos más grandes
del mundo;
pero somos un susurro al alba del placer infinito
y en ese instante, un leve roce
en genitales colgantes:
gen... y tal; gen... y tales.
La lija de tu lengua bruñe la carne
y tengo impresa la presión de tus caderas
y el sabor de tu sexo.
Hoy no tengo el coño para farolillos...
Se la vi y me sorprendí,
porque cuando en mi bici andaba
¡todo me colgaba!
Me irrita no rozar tus partes;
rómpeme, sólo eso, en cuatro o como quieras, pero hazlo,
tanto te anhelo, tanto te quiero
con el (booom) latido (booom) de mi cuerpo,
y dichosa la neurona, decían que estaba sola.
En serventesios de estrofas viejas
los huevos me suben a las orejas,
¡ciego y maltrecho a los pies de la noche
y el caramelo mágico que crece en mi boca!
NOCHES POÉTICAS
BILBAO
Cada cita de cada Noche Poética tiene, además del entretenimiento, la cultura hecha en tiempo real en forma de poesía, literatura, arte y música, la faceta creativa del público que se expresa a través de los temas de "los cadáveres exquisitos" La noche en el Caos Club, con un público respetuoso y participativo que llenaba el local, no fue una excepción a la hora de encarar con "descaro" el escabroso y desafiante tema: "los genitales" A las pruebas me remito. ¡Que lo disfrutéis!
Ni principio ni fin, tan sólo son un medio
danzón, zumbón, juguetón. Maravillosas curvas.
Y allí estaban su polla y su coño rotos por amarse.
Nido de carne, de poros abiertos, de calor
y embrollo de sensaciones, pasiones, lujurias;
¡ay, si supieras que estás donde debes estar...!
Paloma en tus senos mensajera,
seguiré caminando por tu cuerpo y tu brisa,
sombra que se alarga al atardecer.
Yo he visto en las puertas de Tanhausen los huevos más grandes
del mundo;
pero somos un susurro al alba del placer infinito
y en ese instante, un leve roce
en genitales colgantes:
gen... y tal; gen... y tales.
La lija de tu lengua bruñe la carne
y tengo impresa la presión de tus caderas
y el sabor de tu sexo.
Hoy no tengo el coño para farolillos...
Se la vi y me sorprendí,
porque cuando en mi bici andaba
¡todo me colgaba!
Me irrita no rozar tus partes;
rómpeme, sólo eso, en cuatro o como quieras, pero hazlo,
tanto te anhelo, tanto te quiero
con el (booom) latido (booom) de mi cuerpo,
y dichosa la neurona, decían que estaba sola.
En serventesios de estrofas viejas
los huevos me suben a las orejas,
¡ciego y maltrecho a los pies de la noche
y el caramelo mágico que crece en mi boca!
jueves, 10 de noviembre de 2011
PIERNAS.- Cadáver exquisito del 3 de noviembre en Amor de Madre en Bilbao.
PIERNAS
“Cadáver exquisito” vestido por el público asistente a la Noche Poética en el Amor de Madre
Como ruedas de ese tren que me llevan inexorablemente a ti,
cruzadas al viento.
Columnas del asombro, raíz de ardiente curvatura cuando te nombran necesaria, o atractiva.
A veces tan largas y esbeltas que a la imaginación parecen peludas y tiernas.
Dejaron de caminar y me dejaron moribundo, solo ante lo inevitable, justo cuando habían sido sensuales autopistas al cielo.
Fuerza y perfección, tiernas sendas desde tus pies cuando llevas las riendas.
Centímetros de piel tibia, suave, bajo las sábanas.
Dos velas sin fin
se ensamblan a mis caderas.
Dos haces concluyentes unidos a la esencia… luz….
Columnas de mármol que sostienen mi utopía…
Me gustan porque saben a camino y a recuerdos,
a deseo de ida y vuelta.
Se movían al ritmo de la música e invitaban a seguirlas.
dando el pulso y el ritmo a mis pasos.
Erguidas autopistas del camino al epicentro….
Ascensores paralelos subiendo a la habitación de tu ombligo
Siempre las reservo para el final.
“Cadáver exquisito” vestido por el público asistente a la Noche Poética en el Amor de Madre
Como ruedas de ese tren que me llevan inexorablemente a ti,
cruzadas al viento.
Columnas del asombro, raíz de ardiente curvatura cuando te nombran necesaria, o atractiva.
A veces tan largas y esbeltas que a la imaginación parecen peludas y tiernas.
Dejaron de caminar y me dejaron moribundo, solo ante lo inevitable, justo cuando habían sido sensuales autopistas al cielo.
Fuerza y perfección, tiernas sendas desde tus pies cuando llevas las riendas.
Centímetros de piel tibia, suave, bajo las sábanas.
Dos velas sin fin
se ensamblan a mis caderas.
Dos haces concluyentes unidos a la esencia… luz….
Columnas de mármol que sostienen mi utopía…
Me gustan porque saben a camino y a recuerdos,
a deseo de ida y vuelta.
Se movían al ritmo de la música e invitaban a seguirlas.
dando el pulso y el ritmo a mis pasos.
Erguidas autopistas del camino al epicentro….
Ascensores paralelos subiendo a la habitación de tu ombligo
Siempre las reservo para el final.
jueves, 29 de septiembre de 2011
LOS PIES: Cadáver exquisito en el café-teatro Mystik
NOCHES POÉTICAS
28/9/11
Mucha gente, gente nueva, amigos de siempre, buen ambiente, excelente participación, buenas lecturas, música estupenda, mejor organización... una noche poética, en fin, de las que ponen el listón muy alto y de la que todos salimos contentos. Así nació, con la colaboración de 52 personas de las que llenaban el local, el cadáver exquisito propuesto para la ocasión. Hasta dos irlandeses escribieron y nos ayudaron leyendo cada uno su verso en inglés. Sólo he podido rescatar uno de los versos, el de Felipe; el otro lo perdí en el ir y venir del momento. Y ahí está el resultado, un cadáver exquisito exquisitamente vivo, reflejando el inconsciente colectivo de la noche poética, ese del que hablaba Young, a través de los pies. Porque vestimos un cadáver exquisito de la cabeza a los pies y de los pies a la cabeza. ¡Hay que ver las ganas de escribir y de contar y de participar! Solamente queda daros las gracias por ser tan especiales.
Cadáver exquisito en el café-teatro Mystik
Bilbao
Los pies
Mis raíces
siguiendo las huellas a la orilla del mar;
sin vosotros no camino, os quiero mucho,
pies del alma encendida la llama en calma,
sujetando mi peso conectándome a la tierra
me subyugáis de tal manera…
talones y suelo, blanca palidez, la muerte
en columna de quita y pon
-verso en blanco-
¿Pa’qué os quiero, sino para correr?
No somos exhibicionistas, no somos poetas.
Estas huellas plantares que son mi basamento
en unos zapatos demasiado estrechos para un camino tan ancho;
y, entonces, soltamos aquello: ¡hey!¿Yo para qué os quiero?
No los siento, los necesito
sobre las nubes y el suelo;
dolor y equilibrio me dais
y aún estando doloridos realizais largos caminos,
ese maravilloso par de amigos que a todas partes nos llevan
donde empiezan los caminos
cargando la pesadez de mi camino,
se confunden con las rocas…
¡cuánto me dolió aquel pelotazo en el pinrel!
Sosteniendo la armadura de tu cuerpo,
pies doloridos por el camino transitado,
aroma ardiente, lejano a veces,
alas de azor en la balconada
I used to complain because I dad no shoes, until I met a man who had no feet*
Y en ese instante, sintiéndolos en mis zapatos
tengo los pies negros a mis raíces atados.
*Yo solía quejarme de no tener zapatos, hasta que me encontré con un hombre
que no tenía pies (proverbio indio aportado por el irlandés Felipe)
28/9/11
Mucha gente, gente nueva, amigos de siempre, buen ambiente, excelente participación, buenas lecturas, música estupenda, mejor organización... una noche poética, en fin, de las que ponen el listón muy alto y de la que todos salimos contentos. Así nació, con la colaboración de 52 personas de las que llenaban el local, el cadáver exquisito propuesto para la ocasión. Hasta dos irlandeses escribieron y nos ayudaron leyendo cada uno su verso en inglés. Sólo he podido rescatar uno de los versos, el de Felipe; el otro lo perdí en el ir y venir del momento. Y ahí está el resultado, un cadáver exquisito exquisitamente vivo, reflejando el inconsciente colectivo de la noche poética, ese del que hablaba Young, a través de los pies. Porque vestimos un cadáver exquisito de la cabeza a los pies y de los pies a la cabeza. ¡Hay que ver las ganas de escribir y de contar y de participar! Solamente queda daros las gracias por ser tan especiales.
Cadáver exquisito en el café-teatro Mystik
Bilbao
Los pies
Mis raíces
siguiendo las huellas a la orilla del mar;
sin vosotros no camino, os quiero mucho,
pies del alma encendida la llama en calma,
sujetando mi peso conectándome a la tierra
me subyugáis de tal manera…
talones y suelo, blanca palidez, la muerte
en columna de quita y pon
-verso en blanco-
¿Pa’qué os quiero, sino para correr?
No somos exhibicionistas, no somos poetas.
Estas huellas plantares que son mi basamento
en unos zapatos demasiado estrechos para un camino tan ancho;
y, entonces, soltamos aquello: ¡hey!¿Yo para qué os quiero?
No los siento, los necesito
sobre las nubes y el suelo;
dolor y equilibrio me dais
y aún estando doloridos realizais largos caminos,
ese maravilloso par de amigos que a todas partes nos llevan
donde empiezan los caminos
cargando la pesadez de mi camino,
se confunden con las rocas…
¡cuánto me dolió aquel pelotazo en el pinrel!
Sosteniendo la armadura de tu cuerpo,
pies doloridos por el camino transitado,
aroma ardiente, lejano a veces,
alas de azor en la balconada
I used to complain because I dad no shoes, until I met a man who had no feet*
Y en ese instante, sintiéndolos en mis zapatos
tengo los pies negros a mis raíces atados.
*Yo solía quejarme de no tener zapatos, hasta que me encontré con un hombre
que no tenía pies (proverbio indio aportado por el irlandés Felipe)
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